Le Blog de Denis Montebello ISSN : 2267-5914

Oublions les vestiges sur lesquels elle est possiblement bâtie, le bas-relief dionysiaque au pressoir et la déesse Epona que l'on trouverait (comme à Thaims) si l'on regardait de plus près la façade et dans le blocage d'un mur, oublions les vignes qu'il y avait en bordure de l'ancien golfe des Santons, le sel qui en provenait, les voyageurs qui empruntaient la voie romaine et les cavaliers qui la gardaient, et regardons l'évaille.

L'égail c'est, avec son l mouillé, la rosée. Celle qu'on raballe, qu'on ramasse avec ses chaussures, ses bas de pantalon, quand on marche dans l'herbe le matin. Quand on se lève tôt, ou, plus fréquemment, qu'on ne sait où dormir.

On hésite un peu entre aigue et ève -entre oc et oïl-, puis on choisit. On opte pour l'évaille.

L'évaille, c'est le marais a bian, « à blanc », à nouveau sous les eaux, la crue tant redoutée. La mer retrouve ses anciens rivages.

C'est cela que regarde l'église, avec sa façade. Percée d'un large portail à trois voussures en plein cintre, surmonté d'une grande fenêtre que nous découvrirons à la fin. Juste avant le clocher, et de quitter La Gripperie-Saint-Symphorien. Où commence et s'achève notre randonnée. Où elle est censée s'achever.

La deuxième voussure est garnie de griffons accolés par le poitrail. De grypes, comme on les appelle aussi. Qui justifient par anticipation (c'est ce que je me dis a posteriori) le gentilé que recevront les habitants de Saint-Symphorien avec l'adjonction, en 1922, du hameau de La Gripperie : les Griphoriens et les Griphoriennes. Je pense, en comptant les griphons (il y en a exactement vingt-six), qu'ils goûtent l'ironie de la situation. Moi aussi, depuis le banc de pierre où j'ai posé mes fesses.

La Gripperie est situé au sommet d'une colline : nous y grimperons plutôt que de nous arrêter. Nous ne sommes pas arrivés, et c'est tant mieux.

En attendant, je me dis que la réforme des collectivités territoriales en a produit et en produira d'autres, des monstres. Ils n'auront rien à envier à cet hybride qui décore la deuxième voussure. Qui a le corps d'un aigle (tête, ailes, serres) et l'arrière d'un lion (abdomen, pattes, queue). Et des oreilles de cheval.

Cet animal fantastique se voit souvent associé à des héros ou à des dieux. Il accompagne Dionysos, tirant son char ou lui servant de monture. Ce qu'il fait aussi bien pour Apollon dont il garde les trésors.

Les griffons seront plus tard des Chérubins, les deuxièmes dans la hiérarchie des anges que la tradition de l’Église a établie dès les premiers siècles. D'où la deuxième voussure où on les voit maintenant. Après les Séraphins, et avant les Trônes. À partir des Trônes, les êtres célestes n’ont que deux ailes. Les neuf choeurs angéliques se divisent en trois groupes : Séraphins, Chérubins, Trônes; Dominations, Vertus, Puissances; Principauté, Archanges, Anges. Les Trônes ont pour mission de transporter au paradis le trône de Dieu.

Ici le griffon-Chérubin joue son rôle : de gardien du trône de Dieu et de protecteur. Quand l'homme n'est plus le gérant du paradis, ce sont les Chérubins que Dieu met à l'orient du jardin d'Éden, ils agitent une épée flamboyante, pour garder le chemin de l'arbre de vie. (Genèse 3, 24).

On verra près de la Fontaine miraculeuse un olivier. Dans un petit jardin où poussent la violette, fleur dont Hildegarde de Bingen (du XIIe siècle, comme l'église Saint-Symphorien) aimait la discrétion, la douceur, les vertus, et d'autres plantes de la même couleur.

Ajoutons que le griffon-Chérubin attaque des adversaires maléfiques comme les boucs, les dragons et les sirènes.

Si Mélusine, la fée bâtisseuse, a eu la méchante idée de construire tout près son château, trop près, elle risque fort de le retrouver détruit. Comme celui de Saint-Jean d'Angle, comme on le raconte aux enfants.

La grande archivolte du portail présente, sous un cordon circulaire, trente-deux personnages. Que l'on imagine (car on ne les voit jamais que d'en bas, et de loin, même en zoomant) debout, la plupart les bras levés, ils nous font face. Sauf les musiciens qui jouent d'un instrument ressemblant au violon : ils animent la scène.

Un mouvement se dessine, de gauche à droite, mais c'est à une drôle de danse que nos violoneux invitent. Si c'est bien un violon qu'ils tiennent, un archet que l'on voit.

La baguette est un peu grosse, et on n'est pas dans le Poitou au siècle dernier. Ce n'est pas du boudin qu'ils nous servent: les boudins de leur grand-mère. Ces boudins fricassés ne nous feront pas danser, ni la cornemuse. Le petit biniou, à un seul bourdon, dans quoi souffle un autre musicien, vers la droite, mais la pierre est tellement usée par le temps, rongée par les embruns, que ce n'est peut-être rien d'autre qu'une trompette ou un chalumeau.

S'agit-il de ménestrels ou ménétriers ? Qui avec les jongleurs nous entraîneraient dans une danse effrénée, quasi corybantique et nous conduiraient en enfer ? C'est peu probable. Les danseuses, si ce sont des femmes, ne ressemblent pas à des bacchantes. Il n'y a pas de Myriam, de Salomé parmi elles. Il n'y a que des orantes. Des femmes en prières. Mais ce sont aussi bien des hommes. Des orants qui nous regardent. Qui nous verraient passer, par ce portail, si nous pouvions entrer.

Or la porte est close. La voûte est en très mauvais état, et la commune n'a pas les moyens de rénover l'édifice. Jean-Michel Bénier a donc décidé d'y réaliser une fresque afin de susciter les dons. Une fresque représentant les habitants du village. Les griphoriens et les griphoriennes se reconnaîtront.

Car ce sont de véritables portraits, non des images symboliques comme celles qui décorent la façade.

S'agit-il de défunts ? De défunts représentés en orants, dans le paradis ou dans un état intermédiaire, dans l'attente de la béatitude et priant pour leur salut. Des âmes du Purgatoire, sollicitant nos suffrages, mais je crois qu'il n'est pas inventé. Qu'il nous faut attendre. Sur ce parvis dont je me rappelle, sur mon banc de pierre, qu'il n'est pas si éloigné qu'il y paraît du paradis. On pouvait même les confondre. Quand on se retrouvait sur cette «  place située devant la façade de l'église »,  devant ceux qui se rappellent la Passion du Seigneur en priant debout les bras levés, les paumes ouvertes vers l'extérieur, afin de recevoir Dieu. Croire que l'on était arrivé.

Or ce n'est pas le cas. La porte est par bonheur fermée, et nous ne sommes pas des paralytiques, même si nous nous dirigeons vers la Fontaine. Qui chaque 22 août (autrement dit à la saint Symphorien) se mettait à bouillonner à minuit, selon la légende. Nous ne sommes pas des pèlerins, nous ne cherchons pas miracle. Nous faisons seulement marcher nos jambes. C'est ainsi que nous guéririons nos rhumatismes, si nous en avions.

Les treize kilomètres en bordure de l'ancien golfe des Santons ne nous ont pas épuisés. Nous étions, comme la cigogne ou la Cistude d'Europe (la fancharde, comme on appelle ici cette espèce de tortue), dans notre élément. Et nous voyions loin, bien au-delà des marais de Brouage. Les dunes de la Côte Sauvage et la forêt de la Coubre. Le phare était trop à gauche, mais le clocher de Marennes faisait un amer, pour ceux qui craignaient un naufrage en pleine terre. Et la tour de Broue vers laquelle nous progressions depuis Saint-Jean d'Angle.

Nos jambes nous porteront encore. Elles nous conduiront bien au Peu, situé juste au-dessus, puis à L'Ornut par où nous reviendrons. Deux ou trois kilomètres de plus, qu'est-ce que cela peut faire ? Nous ne sommes pas pressés de rentrer. De rejoindre la foule des défunts. Ou la petite troupe des bienheureux.

Même si les ménétriers qui sont plutôt des anges musiciens nous appellent, avec leur psaltérion. Même si c'est déjà musique céleste, qu'ils nous jouent.

Du psaltérion, je ne saurais dire la forme qu'il a ici. Ce devait être, à l'époque où l'on a bâti cette église et sculpté ce portail, « une caisse plate, percée de une à quatre ouïes en rosace, et formant comme un trapèze, dont les côtés ne montaient pas obliquement en droite ligne, mais étaient plus ou moins cintrés. Le musicien tenait l'instrument plaqué contre sa poitrine et en jouait en pinçant les cordes avec le doigt ou un plectre. Souvent, ce plectre était tout simplement la tige centrale d'une plume. » (Dulcibric-à- brac, CANALBLOG, 18 décembre 2018)

Quel son rendait-il ? À cette question j'aurais tendance à répondre, parce que je viens des Vosges, et que j'ai encore celui de l'épinette dans la tête, un son grêle. Mais moins pinchard : moins haut perché et moins pleurnichard. Autrement dit plus léger, plus délicat. Éthéré. Car c'est musique céleste, comme celle que nous joueront les anges quand nous les aurons rejoints au paradis.

Mais avant, il nous faudra psalmodier des psaumes, beaucoup de psaumes, et c'est à cela que sert le psaltérion ; à cela qu'il nous invite, depuis la façade.

Si les musiciens animent la scène avec cet instrument, la musique qu'ils produisent parle à l'âme et non plus au corps. Elle éloigne le diable qui nous induit en tentation, qui voudrait nous soumettre. Le malin plaisir, c'est lui qui le prend, avec son violon. Le psaltérion nous délivrera de la chère, de la chair, de tous nos péchés. L'esprit saint désormais nous parle. Il nous dit, comme à ceux que l'on voit rassemblés sur la façade : « Fils d’Homme, tiens-toi debout sur tes pieds, je vais te parler.» C'est la voix de Dieu qu'entend le prophète Ezéchiel. « À cette parole, l’Esprit vint en moi et me fit tenir debout » (Ez 2, 3). L'orant est mis debout, littéralement «ressuscité» par la prière qui le fait se tendre vers le ciel. Il prie les mains levées. Mais sans ostentation. Car, ainsi que le suggère Tertullien dans son manuel de prière (De oratione), «il convient d’élever les mains, mais modérément et avec humilité.»

Cela ne nous dit pas ce que sont ces trente-deux personnages.

Bienheureux intercédant pour les vivants ?

Symboles de l'âme jouissant du salut ou figure de la prière en général, voire même de l'église ?

Rappelons au passage (ce portail est un passage, même s'il est fermé) que le mot église vient du grec ekklêsia, qui signifie « assemblée ».

La nôtre aujourd'hui se compose de dix personnes. Qui ont bien marché, et qui n'ont nulle envie d'arrêter.

Il reste des arabesques. Et tant de choses à lire.

À commencer par la notice que l'on trouve dans la base Mérimée et dont voici la fin:   

« La haute fenêtre du premier étage comprend deux voussures très fouillées. L'une reproduit le motif des Vertus et des Vices.

Le clocher est de forme circulaire, cas unique en Charente-Maritime. Sur l'ancienne souche carrée a été édifiée une tour ronde coiffée d'une toiture conique. Huit demi-colonnes terminées en pointe garnissent son pourtour, percé de quatre fenêtres cintrées sans ornements. »

Jusqu'à ce matin, je ne m'étais jamais interrogé sur l'orthographe du mot, ni sur son sens. Je me réveillais dans le coltard. C'est ainsi que j'aurais écrit, si j'avais eu à le décrire, cet état quasi comateux qu'on connaît tous les lendemains de fêtes, cette difficulté à retrouver ses esprits et surtout à reprendre. Son travail ou simplement le cours de sa vie. Surtout quand l'actualité ne nous y aide pas, avec ses guerres, ses catastrophes. L'envie est grande de se rendormir, mais la mauvaise conscience nous en empêche. Alors on somnole sous une autre forme, on feuillette machinalement son smartphone, on consulte sa page, on retrouve son groupe, des rues photographiées au petit matin, sans un chat, pour montrer ce qu'est devenu ce port de pêche, comment il a été vidé de sa substance par un maire écolo qui a déclaré la guerre aux bagnoles et livré sa ville aux touristes. Pour le plus grand malheur des natifs. Qui multiplient les photos d'avant. De la belle époque des chalutiers et des cinq-mâts à vapeur. Des chantiers de construction de la marine là où il y a maintenant un parking. Des horodateurs. Ils se souviennent. L'une «des marins qui réparaient leurs filets plombés de grosses boules de verre que les rayons du soleil faisaient briller », « des Bretonnes vêtues de noir et blanc avec des coiffes magnifiques qui étaient assises sur des petits sièges et réalisaient des trésors de napperons. » Un autre « de l'odeur du coaltar ».

C'est sur cette odeur que je me suis réveillé. Ce mot qui m'a réveillé. Un mot que je n'aurais jamais écrit comme ça. Et dont je continuerais à ignorer le sens -le sens premier-, si je ne l'avais pas découvert ce matin. Je n'aurais pas hésité. Entre plusieurs orthographes, ni entre des synonymes. J'aurais tout de suite écarté le brouillard, et les vapes, trop aériens. J'avais la tête bien trop lourde, et un peu mal aux cheveux. Le cirage est aussi une matière noire, mais peut-être pas assez visqueuse. Et son odeur est loin d'être désagréable. Qui est à peu près celle de la cire et respire la propreté. Alors que la vaisselle s'entasse dans l'évier, et qu'un grand ménage s'impose. Or on a la flemme. Et le moral dans les chaussettes. Bref, on est dans le coaltar. Un mot que j'aurais écrit coltard sans me demander. Que j'aurais enfilé comme un costard si mon travail l'exigeait. Que j'aurais pu écrire colletard, si le réveillon avait mal tourné, si j'avais dû me colleter avec des amis éméchés ou des collègues au bureau, ou simplement à la difficulté de vivre. Je n'aurais pas songé un instant à ce « goudron de houille » qui servait à colmater les bateaux. Et dont l'odeur, rencontrée par hasard ce matin, ne lève aucun souvenir.

Dans les Hautes-Vosges, la goutte -la gotte en patois- est un petit ruisseau qui coule quasiment goutte à goutte. La goutte désigne aussi la petite source à l’origine du ruissellement dans le vallon.

Et qui peut le noyer, quand la fonte des neiges le fait redondant. Comme on le voit avec La Goutte du Grand Rupt des Eaux. Dans le haut vallon du Grand Ventron.

Les Courtes Gouttes ne sont pas moins surprenantes, qui passent, l'espace d'un orage, de gentil pléonasme au paradoxe le plus furieux. Qui vont, non seulement contre le sens qu'on a vu au début, et qu'elles avaient au départ, de ruisselet et même de filet d'eau, mais aussi contre le sens commun. Quand Les Belles Gouttes deviennent, en quelques heures, Les Grandes Gouttes, La Grande Goutte (dans le vallon de la Morte!), un fleuve qui déborde, un torrent qui emporte tout.

Quand Les Claires Gouttes deviennent noires.

Le toponyme Noiregoutte ou Noirgoutte annonce la couleur (on sait depuis Soulages, grâce à lui, que le noir est une couleur, que c'est « toutes les couleurs »). Plus clairement que ne le fait le Styx quand on le rencontre sur sa route. En roulant vers Solo où l'on a rendez-vous pour manger, mais nous ne savons pas ce qui nous attend. Quel plat de cèpes, pour accompagner le chevreau. Quelles girolles confites au dessert. Nous savons seulement que nous n'avons pas beaucoup de temps, que nous sommes attendus.

Si nous voulons voir le Styx, c'est maintenant ou jamais. Il ne faut pas tergiverser, ni lambiner. Ni s'arrêter pour prendre en photo un cyclamen en fleur. Ni chercher sur son portable le nom qu'on lui donne. Chercher à savoir où il se situe, entre le cyclamen de Naples, à feuilles de lierre et le cyclamen africanum.

Le cyclamen de Naples qui fait de mon jardin à Saint-Romans, dès les premiers jours de septembre, un petit paradis. Et le cyclamen africanum qu'il y avait en Tunisie, dans la forêt, au bord d'un petit ruisseau qu'on n'appelait pas goutte, évidemment, mais Ain. Comme Ain Draham où j'habitais. Littéralement « la fontaine d'argent ». Ain, en arabe, c'est « la source ». Et « l'oeil ».

Mais ne faisons pas comme l'Alphée qui passait pour couler en remontant vers sa source. Que l'on retrouve dans le beau livre de Roger Caillois, auquel il donne son titre : Le Fleuve Alphée. Un fleuve que l'on voit dès le Prélude « sortant de la mer et redevenant rivière ». Car c'est lui qui coule à l'envers, et non le Styx, comme le laisse entendre Dan Simmons avec son recueil de nouvelles.

La source du Styx est située dans le massif du Chelmós, au nord de l'Arcadie antique, actuellement dans le district régional d'Achaïe. Un plateau couvert de forêts et de pâturages, entouré de hautes montagnes. Son sol calcaire est percé de cavernes, et traversé par de nombreuses rivières, dont l' Alphée.

Mais revenons à notre cataracte, à cette source dont l’eau se précipite du haut d’une falaise abrupte, glissant le long d’une paroi verticale haute de 200 mètres.

Ce que j'en ai vu, c'est un mince filet argenté qui se transforme, dans sa chute, en une pluie de gouttelettes. Le Styx, quand il ne s'évapore pas sous vos yeux, est un goutte à goutte qui, sans justifier totalement sa terrible réputation, ressemble un peu aux enfers d'où il semble remonter, et jaillir, pour le seul plaisir de vous décevoir. Ce n'est pas le visage attendu, dont cette sueur découle. Ni la conséquence espérée. Car c'est une eau claire dans quoi l'on trempe ses pieds. Malgré le nom qu'on lui donne ici (de Mavronéri, « eau noire »), et bien que jamais elle ne rebondisse de roche en roche en bouillonnant comme le ferait, comme devrait le faire une vraie cascade.

Il faut se méfier des petits ruisseaux. Voyez Creusegoutte, Parfongoutte, Ils se révèlent profonds, pour ceux qui tombent dedans. Ou qu'on y jette. Pour le gamin qui ne voulait pas finir sa soupe, qui s'empressait de quitter la table quand le téléphone sonnait. Quand la voix résonnait, avant même qu'on ait décroché. Pour lui c'est une Peute Goutte : vilaine, mauvaise. Comme est méchant le Peut Homme dont on le menaçait. Le Peut Homme vous emporte dans sa hotte, ou dans sa gotte, si vous n'obéissez pas assez.

Plus étonnants, La Goutte Derrière, L'envergoutte (que l'on rencontre dans le vallon de la Goulle), La Goutte de l'Envers. Une des gouttes alimentant le ruisseau des Charbonniers. Au pied du col des Charbonniers. Qui fut pendant des siècles le seul lieu de passage pour les charbonniers vosgiens de la vallée du même nom qui transportaient leur charbon de bois vers les forges d’Oberbruck et de Masevaux en Alsace.

Plus surprenant encore, L'Envers des Gouttes. Qu'on signale dans la vallée du Bouchot et que j'ai rencontré pour ma part sur les hauts de La Bresse et de Cornimont, vers le col de Menufosse, pas très loin de l'abri.

C'est écrit en toutes lettres. En toutes lettres énormes, même si certaines avec le temps vacillent. Menacent de tomber. C'est quand même lisible. Parfaitement lisible. Un nain facétieux n'est pas passé par là. Il ne joue pas avec les pancartes. Il ne prend pas plaisir à nous égarer. Nous sommes dans la bonne direction. Sur la bonne route. Chemin de L'Envers des Gouttes.

De l'autre côté, mais de quoi ? Et où ? On a beau regarder dessous, autour, on ne voit goutte. Il n'y a rien devant, ni a fortiori derrière. Pas d'arrière-pays. C'est ce qu'on se dit, ce qu'il faut se dire pour circuler. Il ne faut pas s'arrêter au premier toponyme, se demander ce qu'il veut dire. Ce qu'il cherche à nous dire. Il ne faut pas chercher. C'est à cette condition qu'il apparaît. Ce beau cèpe de Bordeaux (Boletus edulis) dans les myrtilliers. Ce gros pied, ce tonton, ce polonais comme on l'appelait dans mon enfance. Comme on ne l'appelle plus. Il n'a pas besoin de notre magie pour apparaître. Pour garnir à lui seul notre panier en osier. Un panier que nous n'avons pas, et c'est heureux. Il ne serait pas rentré dedans. Il est tellement gros. Et tellement beau. Trop beau pour être vrai. Pourtant il est là. Intact. Pas attaqué par les limaces. Pas du tout véreux. Quand on le débarrasse de son foin, il ne bleuit pas au toucher. Ce n'est pas un faux. Ni un vieux tonton. Sa chair est ferme, d'un blanc immaculé. Son odeur est celle, équanime, de la farine fraîchement moulue. Et du cerfeuil. Un miracle. Pour lequel nous n'aurons pas de mots ni de récipients assez grands.

Voilà L'Envers des Gouttes. Ce qui surgit quand on ne s'y attend pas. Où l'on s' y attend le moins. Ce qui apparaît derrière les brimbelliers, dessous. Des brimbelliers redevenus myrtilliers, depuis qu'on ne cueille plus. Non parce que la terre est basse, et qu'on a du mal à se baisser, mais à cause de l'échinococcose.

Des fourmis presque aussi grosses que les chiens et un peu plus que les renards

C'est vrai puisqu'il le dit. Dans son Histoire vraie. Il y avait bien dans cette formidable armée qu'il passait en revue des fourmis. Des fourmis qui n'avaient rien à envier aux Myrmidons d'Homère, aux chevaux de l'Iliade. Des fourmis presque aussi grosses que les chiens et un peu plus que les renards. Des bêtes soi-disant chétives et en réalité énormes, et ailées, et volant au combat. Des montures combattant aussi bien que leur cavalier, spécialement avec leurs antennes.

À ceux qui crient au grossissement épique, Lucien (de Samosate) répond que ce n'est pas une fable, qu'il n'a rien inventé, que ces Hippomyrmèques existent. Hérodote l'a dit: cette « fourmi-cheval » vit dans le désert et dans le sable. Hérodote d'Halicarnasse, le père de l'histoire. Il y a pire comme mytho.

Gland-chien

On trouve aussi, chez Lucien et dans le même défilé, cinq mille Cynobalanes (littéralement « gland-chien ») envoyés par les habitants de Sirius. « C'étaient, nous dit l'Histoire vraie, des hommes à face de chien qui combattaient sur des glands ailés. »

Cela pour répondre à celui qui s'inquiète au premier coup de vent, qui me bombarde de questions dès que l'automne arrive :

Les glands sont-ils toxiques pour mon chien ?

Quels sont les symptômes d’une intoxication par des glands chez le chien ?

Comment prévenir l’intoxication par les glands ?

Quel traitement en cas d’intoxication par des glands ?

Des monstres à tête de chien

Il y a des ânes cornus, des monstres à tête de chien, d'autres sans tête et ayant les yeux à la poitrine.

Si vous ne me croyez pas, demandez à Hérodote. Il vous les montrera.

Ce maire n'est pas un ange. Contrairement à ce qu'une lecture rapide de son patronyme laisse penser. Ce n'est pas un ange fait homme, ni un homme qui, voulant faire l'ange, ferait la bête. S'il la fait, c'est sciemment. Délibérément. Non pas en invitant le champion du monde du cri du cochon, ce qui aurait pu être drôle, mais en servant à ses administrés du Dave. Pur porc. Pas une imitation. Un vrai chanteur. Dans de l'authentique papier de boucherie. Aux trois couleurs du drapeau français.

Il n'y a pas d'ange dans son nom mais il y a une lance. Une lame. Pas très fine. Le type est un second couteau. Un gros couteau à découper le lard. On le voit venir. Avec sa fête soi-disant traditionnelle où l'on vend du fuseau lorrain et des petits pâtés. Et du Dave. Car les autres chanteurs pressentis, quand ils ont compris à quel rendez-vous on les conviait, ont décliné l'invitation. Dave non, il n'a pas refusé. Il était même content d'être là. À la Fête du Cochon de Hayange.

Ici, c'est La vallée d'la Fensch : celle que chantait Bernard Lavilliers. « Le nom des patelins s'termine par - ''ange'' ». Voyez Hayange. Ce vieux pays n'est pas plus connu qu'en 1976, ou pour de mauvaises raisons, et s'il y a des touristes dans les rues ce dimanche 3 septembre 2023, ce sont surtout des copains du maire. Copains comme cochons et identitaires de tout poil. À tout crin. Et ceux qui attendent en s'empiffrant le grand chanteur. Celui qui les emmènera Du côté de chez Schwein.

Cette fête gourmande n'a rien de traditionnel. C'est une création ex-nihilo, un événement voulu par le maire. Un responsable CGT du syndicat des agents territoriaux de la mairie de Nilvange, qui s'était présenté aux élections cantonales sous l'étiquette du Front national. Lui et les 26 syndiqués de sa section syndicale furent exclus de la CGT en 2011. Cette Fête du Cochon est son premier acte politique. Son seul fait d'arme. Dont le sens n'échappe à personne. Ni aux journaux qui l'annoncent, la relatent comme si de rien n'était, ni aux chanteurs qui, tel Dave, acceptent de s'y produire.

La fête du cochon à Hayange réaffirme avec force et dans la bonne humeur nos valeurs. C'est notre réponse à l'abaya, un marqueur religieux et identitaire.

Revenons à nos moutons, voilà le message. Ou plutôt à nos cochons. Et laissons-les à leurs moutons. Excluons-les de nos fêtes, de nos villes, de notre pays et oublions, dans cette Lorraine qui fut le Texas français, une terre d'immigration, et particulièrement à Hayange où la population est très majoritairement d'origine étrangère, qui nous sommes et d'où nous venons.